La Guillotina

Pirómano

2010-02-19T16:59:00.003+01:00

José María Aznar ha dicho en la Facultad de Económicas de la Universidad de Oviedo que Zapatero es un pirómano, un tipo que se ha fundido este país. Apela al desastre como los pirómanos al fuego, ese fantasma rojo que purifica al mismo tiempo que deja tan sólo el rastro de la ceniza. Mientras tiembla el misterio de la Bolsa y estalla la economía española en el «Financial Times», Aznar juega con

Palabras para Carla

2010-02-12T13:23:00.002+01:00

A veces, desaparezco en la escritura, me demoro en las palabras. Quizá la literatura sea eso, una analogía de la vida dentro de la vida, la resurrección de la idea sobre un pentagrama repleto de signos y tipografías hormigueantes. Se lo explico a Carla, mi sobrina, que apenas tiene un año y medio y no comprende nada o finge que no comprende. No sé.Yo la contemplo como un hermoso fragmento dorado,

Haití

2010-01-16T18:28:00.001+01:00

Al oeste de la Española comienza la pesadilla, donde la tierra se abre y se traga a sus propios muertos. El terremoto de Haití nos ha devuelto al infierno de Dante. Puerto Príncipe está cubierto por una densa manta de sangre y polvo. Miles de personas permanecen atrapadas en los escombros y otras tantas deambulan por las calles después de haberlo perdido todo. El miedo y el terror, la rabia y la

Días mejores

2010-01-08T18:16:00.005+01:00

Rick Blain vestía su soledad con una gabardina gris. Siempre fue un sospechoso habitual que pasaba las noches abrazado a una mujer perfumada por la traición y la avaricia. Me gustaba hablar con Rick porque ya no guardaba ninguna esperanza en su lento y rutinario porvenir y, sin embargo, podía dar la vida por ti. Blain se hacía pasar por Philip Marlowe, aunque otros también lo conocieron como Sam

Tino Vetusta: «Por absoluta vanidad, un librero de viejo aspira a tener todos los libros del mundo»

2010-01-05T13:50:00.002+01:00

No hay melancolía en sus palabras ni tampoco el barniz de la nostalgia, pero lo cierto es que el librero de viejo Constantino Gómez (Tino Vetusta) abandona Gijón en unas semanas rumbo a Madrid. A más de uno se le revolverá la memoria de gratos recuerdos, conversaciones fértiles e inútiles y el perfil de un hombre de buen dejo, afable y diletante, que regentó una cueva atesorada de libros. Es el

Cuento de navidad

2009-12-31T14:57:00.002+01:00

El viejo Dixie nos contaba historias de boxeo a la salida del gimnasio con entusiasmo. «La pelea contra Mohamed Alí fue durísima. Julius noqueó a Alí en el octavo asalto, pero aquel negro se levantó como si nada lo hubiera tocado. Aquello fue un castigo mutuo hasta el decimoquinto round. Después Alí lo derribó tres veces y, finalmente, Julius perdió por knock-out en el último asalto; fue una pena

Maldito

2009-12-18T16:46:00.003+01:00

Los antiguos romanos escribían sobre plomo sus maldiciones. Invocaban a Saturno y enterraban en el lodo sus misivas. Como un boxeador malherido y desdentado, como un diablo al que le han hecho una libreta en la cara, así recordamos al último Berlusconi a quien, últimamente, todo le sale mal. Su mujer se divorcia, la Iglesia le niega, la justicia le persigue, la mafia le desprecia y los gazzeteros

El caso Haidar

2009-12-11T19:57:00.002+01:00

A veces, toda la borrosidad de la actualidad se organiza en un rostro. Un rostro de mujer en la primera página de los periódicos, un rostro de mujer en la pantalla del televisor. Todo el desorden del tiempo, ya digo, adquiere unidad a través de las facciones precisas y particulares de una persona. La actualidad política del mundo nos ofrece la cara de Aminatu Haidar, la activista saharaui que

Tino Vetusta

2009-12-04T16:32:00.002+01:00

Dice Cioran que el hombre es un tipo impresentable. Con esta frase, el escritor rumano firma una enmienda a la totalidad del Universo, expresando sin pudor el rubor que produce la existencia. Pero también encontramos ese mismo rubor en Quevedo. Contra el lenguaje apergaminado del imperio, contra la costumbre chabacana de vivir, entonces y ahora, surge el idioma de Quevedo, que lo pone todo patas

Una de piratas

2009-11-21T19:20:00.002+01:00

Los fondos marinos están llenos de barcos hundidos, tesoros robados y soldados caídos en batalla, devorados por las olas y la avaricia de los hombres. Siempre me gustaron las historias de piratas, hombres sin honor y sin palabra, nada que ver con Sandokán, al que admiramos porque es un héroe romántico y moderno plasmado en un folletín de periódico. Dice Emilio Salgari que durante diez años aquel

Violencia

2009-11-14T19:33:00.002+01:00

Es una magnífica guitarra. Colgaba de la pared del Savoy, calle Dindurra. «Sí señor, aquel pedazo de madera es una hermosa escultura». Se lo dije al tipo que bebía a mi lado. Aquel viejo se sentía un político, un periodista y un soldado. Era rojo y mujeriego. Murió un 10 de noviembre, hace dos años, aunque yo creo que vive escondido en alguna trinchera o borracho en alguna cantina. Sus huellas

Piel Americana

2009-11-06T10:00:00.001+01:00

Íbamos buscando una sombra solitaria donde vaciar nuestro pecho de tristeza. Eso era entonces América, tierra baldía, oraciones de rifle, millones de hectáreas de odio y una hija suicida de la guerra. Pero hace un año, aquel negro de voz templada y justicia salomónica logró que un reverendo llorase por aquello que ya no creía, volvió a alimentar a su pueblo de esperanza y, después, allá donde

El origen del mundo

2009-10-31T16:34:00.003+01:00

Sobre la cama parecía una mujer completamente vulnerable, pero a ojos del pintor, lo que había, ante todo, era un cuerpo honrado, despojado de certezas, preñado de enigmas, hermoso y delicado. Después, Gustave Courbet comenzó a dibujar su coño hasta transformarlo en una obra de arte: entre las piernas abiertas, sin rostro, situado frente al espectador, alejado de cualquier duda, como un ejemplo

Los fulleros

2009-10-16T14:00:00.002+02:00

Era demasiado pijo para ser garitero y hay que ser un buen trujamán para salir bien parado de esta reyerta. Ricardo Costa siempre tenía parte en lo que otros ganaban, pero era muy difícil que una instrucción lo encasillara de imputado en la «trama Gürtel» porque sabía muy bien que con su nombre y su cargo no se había firmado una sola factura. Sin embargo, al ex secretario general del PP

Baltasar Garzón

2009-10-02T16:05:00.002+02:00

Baltasar Garzón se lo ha preguntado al Tribunal Supremo: el Poder Judicial debe decidir si ampara a las víctimas del franquismo o si procesa al juez que se ha limitado a admitir a trámite sus denuncias. El franquismo sigue siendo una guerra fría entre vencedores y vencidos y esta semana, como una extraña paradoja, somete al juez que convirtió la democracia española en una audiencia

La ciencia

2009-09-25T12:52:00.002+02:00

Un grupo de científicos de Estados Unidos y Tailandia ha presentado en Bangkok una vacuna que reduce el riesgo de contagio del sida en un 31,2% tras haber realizado pruebas en 16.000 voluntarios. La vacuna no es la panacea, pero sí demuestra que la consecución de una solución eficaz es posible. Decía Stewart Brand, gran gurú americano de la biología y los derechos humanos, que la ciencia es la

Carta a una prostituta: los contactos

2009-09-18T17:23:00.002+02:00

Hola, amor: Abandonaste los prostíbulos de Gijón por las páginas de contactos. Después de los atentados de Atocha, me decías que no te gustaba trabajar con dinamita debajo de la cama. Dueña y señora de ti misma, te lo hiciste por tu cuenta, sin felaciones que donar, comisiones que pagar y la tranquilidad de un orgasmo que no te haría volar por los aires como una ninfa en pedazos. Después

Viaje al extravío

2009-09-12T00:09:00.003+02:00

Arde la noche de Pozuelo y cómo corre la sangre iluminada por la hoguera, mientras la Policía, acorralada por una jauría de perros, trata de salvar su pellejo. Lo de Pozuelo fue una «razzia» adolescente, una declaración de guerra, un viaje nebuloso, absurdo y violento al extravío. Para la historia y sus diccionarios quedó registrado aquel tiempo en el que la basca universitaria lanzaba adoquines

Los parados

2009-09-04T19:52:00.003+02:00

La luna de los escaparates nos devuelve el rostro mal rasurado, cansado de ver todas las mañanas nuestra sombra, cansado de tanto oler nuestro nombre. Al parado le va llegando la dificultad de andar una nueva esquina y alarga el café de la mañana, recortando el trago y prolongando la mirada, mientras sus dedos se manchan de tinta al pasar las páginas de contactos. Llega la crisis como un dolor de

12 + 1: The End

2009-09-02T10:41:00.002+02:00

El matasanos me dijo que había estado más muerto que vivo. "En estos momentos tu cuerpo es un saco de huesos rotos sobre la cama de un hospital. Volverás a caminar si sabes lo que te conviene. Por la tuerta no pudimos hacer nada. Ya era un fiambre cuando nos la trajeron. En cualquier caso, deberías darle las gracias a tu amigo Piñeiro. Fue él quien llamó a la policía. Si no, hoy serías uno más en

Cuando los perros ladran

2009-08-27T12:27:00.002+02:00

Escapar del dolor es una reacción natural, pero si eres boxeador vas a su encuentro. Retorcido como un perro con los huesos rotos, recordé las palabras de Rocky Marciano, cuando le preguntaron por qué nunca había conocido la derrota. Rocky iba siempre al encuentro del dolor. Yo también iba al encuentro del dolor. Me sentí como si mordiera la misma lona que Rocky nunca mordió.El indio me sentó en

Un mundo sucio

2009-08-26T21:24:00.003+02:00

Nadie puede ser honrado aunque lo quiera. Ese es el problema de esta ciudad y de este país. Te quedas con el culo al aire si lo intentas. Tienes que jugar sucio si quieres ganar y nadie entiende que te paguen por decir la verdad. Recostado sobre la cama, me puse a pensar y mis ideas comenzaron a circular en el cerebro de un modo sádico y siniestro. Pensé en mafiosos colombianos, en lenguas

Heartbreak Hotel

2009-08-20T16:20:00.007+02:00

La vida en Albacete irrumpía sin el lastre del peligro de Gijón. La maraña húmeda del norte había dado paso a la claridad desértica del sur. Hacía tanto calor que no necesitaba las cerillas para encender un cigarrillo. Lo peor del verano es que los días se acobardan y la rutina pesa tanto como una losa de cemento. Cuando terminaba la hora de la siesta, aquel sobrante de sueño, me sentía tan

Un sueño, una ciudad, un suspiro.

2009-08-19T16:54:00.006+02:00

Un sueño fue lo que me impulsó a venir hasta Albacete. Yo conducía a lo largo de una carretera rural. Eso era todo. Era verano, al crepúsculo, o si no, se trataba de una extraña noche tenuemente radiante, la clase de noche que sólo existe en los sueños. Conducía decididamente a hacia alguna parte. Al parecer, huía de un sicario colombiano, pero también de una ciudad del norte y una mujer muerta.

El mar

2009-08-12T21:03:00.005+02:00

Somos una tienda de relojes. Por dentro, cada uno de nosotros va marcando su propia hora. Mi cuerpo era una relojería y cada pálpito restaba un segundo más a mi existencia. Intenté escuchar mi corazón con la llema de los dedos, pero no era capaz de sentir nada. Alguien había estado en mi casa mientras yo platicaba con el viejo. Alguien buscaba en mi casa un libro con anotaciones, números, nombres

La muerte y sus elecciones

2009-08-06T21:41:00.007+02:00

La muerte hace sus propias elecciones. Y la última noche que pasamos juntos, decidió que Ava debía morir una vez más. La policía encontró su cuerpo desnudo y maniatado, tendido sobre la arena de la playa, con un buen disparo en la cabeza. El policía escribió en su informe que el viento silvaba por la herida y también dejó escrito que la bala no logró borrarle la sonrisa de la cara. Cuando leí la

Marcas de aguja

2009-08-01T21:26:00.006+02:00

Ava llegó a Gijón con cincuenta kilos de ambición, una preciosa cara de muñeca y mucha inquietud por ganar dinero. Entonces yo sólo quería saber cuánto podrían llegar a valer sus carnes. Ava no tardó en hacerse un mito de la noche. Todas las noches, Ava. Todas las noches Gijón. Al principio se esforzó en enseñarme a bailar sin bailar, casi quietos los dos en un rincón de la Bodeguita, mientras el

Las palabras del panadero

2009-08-01T17:28:00.007+02:00

La última vez que escribí era lunes. Después cerré los ojos y me sumí en un letargo. Los hombres sin corazón pueden hibernar. Permanecer fríos como un lagarto. Ya han pasado cinco días. Durante todo ese tiempo traté de olvidar a Ava. Pensé que dormir sería una buena forma de enterrar su recuerdo. Me equivoqué. Sólo conseguí convertirlo en una pesadilla. Cuando abrí los ojos ya era sabado y llovía

"Cabecitas locas, boquitas pintadas, corazones solitarios"

2009-07-27T20:52:00.003+02:00

Me lo dijo Paco. Vives un drama, pero hace mucho tiempo que el mundo se deshizo de él. De modo que me desnudo de dramas, porque para que tengan sentido uno debe terminar lanzándose por la ventana. Y sólo pensar en el suicidio ya me cansa.Repaso mi vida sentimental y descubro que las últimas mujeres a las que amé estaban más cerca de la menopausia que de su primera regla. Ava, Eva y Lola. Lo

"Tienes un imán en la polla"

2009-07-26T18:31:00.005+02:00

Yo amaba lo honradez de su cuerpo. Me lo dijo Belushi, tumbado sobre el banco de la calle, consumido en cocaína, mientras arrastraba otra vez su nariz, siguiendo el rastro de una raya. -Los cuerpos son honrados. Yo le respondí entonces que amaba la honradez de su cuerpo, del cuerpo de Ava, aquel misterio que aparecía y desaparecía como una leyenda. Lo peor de todo es que aún tenía la esperanza de

Vacío y sin estilo

2009-07-25T17:44:00.000+02:00

Se lo dije a Chandler. Ava llegó al club fumando hash envuelto en bolleré. Apareció cubierta de humo, llena de foulares de humo y resina que hacían más frondosa, enferma y clara la noche. De modo que me invitó a unas caladas y después nos fuimos a su casa, sin decirnos nada, como si allí, lo que nos deparaba, fuera la ejecución de un crimen.Cuando regresamos a casa, el sol ya calentaba y una

A un animal divino

2009-07-23T20:20:00.000+02:00

Venida a través de tanta locura,en este verano húmedo y sentimental, vestida ella de portada del Cosmopolitan, tatuada de misterios, venida a mi establo a través del remolino que trae el Facebook, de pronto, posó ante mi como un animal divino. Andaba yo buscando ideologías, estatua de mi mismo, pensamiento de piedra, andaba yo buscándome la vida como un equilibrista sobre el alambre fino, cuando,

Palabras para un viejo maestro

2009-07-06T13:16:00.000+02:00

Qué extraño se vuelve el mundo a medida que envejecemos, qué complicada es la trama de los vivos y los muertos. El dolor es, quizá, el hilo de oro que nos une a la muerte. Juan Ramón Pérez Las Clotas se ha convertido en un explorador de esa muerte entre los gritos del viento y la ola. Viejo periodista ya sin batallas, cómplice de la historia, delator de lo bueno y de lo malo a lo largo de más de

Carta a una prostituta: la cosa económica

2009-06-25T19:47:00.001+02:00

Estaba yo con los colegas en la barra del bar, amor, que estabamos comentando la cosa económica, en Gijón mayormente, tu ya sabes, que en los papeles ha salido que cada día hay menos ricos y que el Parlamento, al final, se ha salido con la suya, y no pagarán más impuestos. Lo cual me parece a mi que está bien visto, pues uno no es nadie sin un rico al lado. Antiguamente, cuando las pelis de

Quitarse el burka

2009-06-22T18:47:00.000+02:00

Lo ha dicho Sarkozy: hay que quitarse el burka. Yo no sabía que en el barrio de Clichy, el mismo que me descubrió Henry Miller en sus libros, las mujeres caminaban ocultas tras un burka afgano. De pronto, aparece el burka en tu vida y Sarkozy reune en Versalles a la Asamblea y al Senado para decirle al personal que lo va a prohibir. El redactor de Le Monde se apresura a anunciarlo en un titular a

Como una moto

2009-06-20T22:33:00.000+02:00

En los lujosos hoteles de Sunset Boulevard cuelga una foto del gran cómico John Belushi. Murió a los treinta y tres años en 1981 como un bólido lanzado al abismo. Detrás dejaba una gran antología del blues, los mejores gags del humor americano y unas cuantas pelis que desmadraron a toda América. Las drogas dejaron un cuerpo vacío que había engordado con el sucio show business del cine y la

Calvin Klein contra la desnudez.

2009-06-18T13:31:00.000+02:00

De pronto mira uno a la pared y se encuentra con una orgía. Esto es lo que han pensado los neoyorquinos cuando alzaron la vista ante la fachada de un edificio de la Quinta Avenida y contemplaron un hermoso cuarteto semidesnudo reposando sobre un sofá. La novedad no es la desnudez ausente en el cartel publicitario , sino las actitudes de los efebos y la ninfa protagonistas, los jeans apretados,

Estados comparados

2009-06-17T13:14:00.000+02:00

El informativo de TVE aseguraba, mientras se celebraban las elecciones presidenciales en Irán, que este país es el más teocrático del mundo. De pronto, teocrático adquiría un significado distinto al que se le suponía. La teocracia dejaba de ser una forma religiosa de gobierno y se convertía, directamente, sin matices, qué carajo, en un fundamentalismo. Irán es un estado peligroso, un estado

El hombre ficción

2009-06-12T19:56:00.000+02:00

La economía era una ficción y el dinero un talismán. Nos mantuvimoos en pie gracias al oro metafísico de la confianza. Eso fue así hasta que llegaron los activos tóxicos y aquel enorme castillo de naipes falsos que alimentaba nuestras ilusiones se derrumbó después sobre la tumba de un parado español. Hemos vivido la burbuja inmobiliaria, la burbuja informática, la burbuja cinematográfica, incluso

Mundo tremendo

2009-06-08T20:49:00.000+02:00

El mundo está tremendo. Lo dijo Ramón Jauregui, antes de la derrota. Me gusta la frase. Es sencilla, concisa, directa, eufónica. Anuncia lo que ha venido: la derechona que es un tremendismo político, una tormenta que durará cinco años, otra crisis porcina sin cura inmediata. Pensabamos que el tremendismo era una cosa nacional, de Cela y su Pascual Duarte, de asesinos condenados al garrote vil o

Alfonso Guerra

2009-06-06T17:26:00.000+02:00

Alfonso Guerra no cree en Dios, lo dijo ayer en Gijón, pero sí cree en Europa, de la que ya hemos hablado aquí, y también cree en el hombre, en toda la historia del hombre, de la que usa y abusa en sus mítines para roer el hígado de la derecha. Ayer, el polideportivo estaba a reventar, con Areces, con Fernández y Felgueroso a su lado. También estuvo la masa mineral de Villa, ausente pero

A qué llamamos Europa

2009-05-30T13:14:00.000+02:00

El asunto es saber a qué llamamos Europa. Hasta que llega Kant, Europa es la duda metódica y cartesiana. Pero también es la sonrisa de La Gioconda, el misterio de la Cena Sagrada y toda la cultura clásica que ardió en la biblioteca de Alejandría. Europa era la palabra en el papiro y después la palabra mecánica. A continuación le sigue Velázquez. Entonces Europa es una vieja friendo huevos, unas

La reliquia

2009-05-24T18:03:00.000+02:00

Se presentó sin papeles como una reliquia del pasado, despojado de gobiernos, desvestido de partido y cortisonado de años. Llegó a la tribuna como el sabio que irrumpía ante una Europa amenazada. Procedía de otro tiempo, cuando Helmut, François y Delors, los colegas, aquellos viejos amigos que lograron convertirle en un príncipe doliente, vejado, incomprendido y maltratado.El Felipe González que

Opus librum

2009-05-20T16:25:00.000+02:00

Los libros desaparecerán. Quia. La prensa escrita se disolverá. Quia. Las hojas de papel dejarán de existir. Quia. Guttemberg tiene sus quinientos años contados. Mañana será su funeral. Quia, quia, quia. El semiólogo Umberto Eco no se lo cree (y yo tampoco) y asegura en su último libro No esperes librarte de los libros que la pervivencia del papel se mantendrá junto a los soportes digitales.

TLG: Todos los días Gijón.

2009-05-13T20:16:00.000+02:00

Había que salir a por un reportaje, a por una noticia y esa necesidad de describir una ciudad con 625 líneas importaba mucho más que la calidad deficiente de la imagen y el sonido. Como ya es sabido por todos, TLG apaga definitivamente su emisión. Uno ha visto pasar por esa empresa a grandes periodistas asturianos: Víctor García Guerrero, Joaquín del Río, Javier Morán, Irma González, Cristina

Antonio Vega

2009-05-12T17:06:00.000+02:00

Tenía la voz suave de la bruma y el color de la hepatitis. Sus ojos se escondían en dos cuevas y el tiempo le había machacado la sonrisa. La droga se llevó hace diez años la salud pero le respetó una voz perenne, casi adolescente, y el tiempo suficiente para morir joven todavía. Se dejaba llevar por la música que salía de su guitarra y sabía que su vida estaba escrita con versos del ayer, así que

Díaz Ferrán y los parados

2009-05-07T17:56:00.000+02:00

Ha dicho el manda de la CEOE, así, por lo bajini, que la culpa de todo este barullo la tiene Zapatero. La patronal ya está buscando culpables a la crisis y descubre que quien mola de verdad es Esperanza Aguirre. El buen periodismo, aquel que se hace cuando se cree que los micrófonos están apagados, registró estas palabras de Gerardo Díaz Ferrán en una reunión con empresarios de Madrid. El caso es

Las mamachichi de Berlusconi

2009-05-04T18:59:00.000+02:00

Silvio Berlusconi se divorcia. A Berlusconi, últimamente, le sale todo mal. En la práctica, ha enterrado la política y ha convertido el palacio del Quirinal en un plató de televisión que se rige por los índices de audiencia. La bota que pisa el Mediterraneo está gobernada por mamachichos y un muñeco que ha logrado escapar del museo de cera de La Castellana. Il Cavaliere se empeñó en mandar a

Pandemia financiera y crisis porcina

2009-05-01T18:26:00.000+02:00

Nunca fueron tan útiles los virus como ahora para explicar la crisis financiera. Activos tóxicos, conducta errática del sistema financiero y por ahí todo seguido hasta llegar al colapso del organismo y el cáncer de los bancos. Hablamos de la virulencia de la crisis económica a través de enfermedades y virus porque acojona tanto como hablar del fin del mundo y las siete plagas que Dios envió al

Sarkozy no es Fouché

2009-04-29T17:29:00.000+02:00

Hubo dos hombres en la Francia de Napoleón que siempre me apasionaron. Eran auténticos animales políticos. Inteligentes, implacables, amorales, sanguinarios. El primero fue José Fouché, ministro de la Policía, el segundo, Talleyrand, ministro de Asuntos Exteriores. Sabían de qué iba la Historia, con mayúscula y, sobre todo, sabían protegerse el cuello de la guillotina, con independencia del

Figuras: Indro Montanelli o la ética del periodista

2009-04-24T18:41:00.000+02:00

Ahí está. Sentado sobre unos cuantos libros, con la mente concentrada en una noticia, con los ojos clavados en las teclas de una máquina de escribir, dispuesto a a narrar la vida, el poder de la vida, el trenzado del poder, la sangre y el genio que constituyen la vida desde una ética inquebrantable, desde una coherencia blindada. El diario El País se hace eco de los diarios de Indro Montanelli,

Abandonarlo todo

2009-04-18T18:09:00.000+02:00

Hay días en que uno lo dejaría todo, aunque luego no deja nada, por más que las circunstancias le inviten. Resulta muy dificil gobernar cuando desayunas con titulares que anuncian la quiebra de la Seguridad Social y la desidia de la Policía Nacional en la lucha contra ETA. Si, además, los autores de estas noticias son de tu propio equipo, la situación se vuelve aún más amarga. Se diría que todo

Figuras: Una pareja feliz

2009-04-18T17:54:00.001+02:00

Venía barnizado con la pana honesta sobre la chaqueta, con un alo revolucionario que realmente no tenía y un pesar de príncipe doliente que llevaría a España al socialismo. Cuando se van a cumplir 27 años de aquel triunfo electoral que dio al PSOE la mayoría absoluta, hoy recapitulamos el perfil hipnótico, gitano, oriental y cortisonado de Felipe González Márquez.No había muerto Franco todavía

El cine porno ha muerto, larga vida al porno

2009-04-15T20:05:00.000+02:00

La página orgasmatrix.com daba a conocer ayer la muerte de la estrella de cine X Marilyn Chambers. Según indicaba este sitio, la actriz fue hallada muerta el pasado domingo en su domicilio de Los Ángeles. Marilyn Chambers era junto a Linda Lovelace, uno de los mitos que dio el porno en la década de los 70. A ella se le atribuye la primera película interracial o el primer coño rasurado que pudo

El final de Losantos

2009-04-14T18:03:00.000+02:00

El rumor es la antesala del periodismo. Primero nace el rumor, como un orvallo, como un chirimiri que va calando en las mentes del personal; luego llega el relámpago de una información audaz y finalmente suena el trueno del cese. Lo cual que la prensa anunciaba hoy, aunque ya se sabía desde hace unos días, que a Federico Jiménez Losantos le iban a dar boleto en la Cope, la radio de la Conferencia

Una cuestión de honor

2009-04-13T13:09:00.000+02:00